Hay decisiones que tomamos por amor, y otras que creemos tomar por amor porque hemos aprendido que debemos soportar, permanecer y callar.

Desde pequeños, muchas veces nos enseñan que quedarse es una virtud. Que la lealtad consiste en permanecer a pesar de todo, que amar significa sacrificarse y que abandonar una relación, una familia o una situación difícil equivale, de alguna manera, a fracasar.

Pero quizás nunca nos enseñaron una pregunta esencial: ¿Qué sucede cuando para mantener algo en pie tenemos que comenzar a derrumbarnos nosotros?

Creo que a menudo idealizamos la permanencia. Hacemos que parezca la forma más elevada de amor permanecer a pesar de todo, seguir eligiendo a alguien incluso cuando algo dentro de nosotros comienza a desvanecerse silenciosamente.
Lo llamamos lealtad.
Lo llamamos paciencia.
Lo llamamos amor.

Pero ¿qué sucede cuando permanecer deja de ser suficiente para mantener algo vivo? ¿Qué sucede cuando, poco a poco, aquello que intentamos conservar comienza a enseñarnos a ser menos nosotros mismos?

Hay lugares donde puedes respirar, y hay lugares donde aprendes a contener la respiración tan silenciosamente que, después de un tiempo, olvidas que alguna vez debiste respirar libremente.

Creo que el amor debería ser un espacio donde uno pueda seguir siendo una persona íntegra. Porque aquello que te pide que te olvides de ti mismo no puede, en su esencia más profunda, llamarse amor.

Quizás la forma más elevada de amar no sea la posesión, ni el sacrificio permanente, ni la silenciosa renuncia a nuestra individualidad. Quizás sea la capacidad de acompañar a alguien con tanta libertad y delicadeza que nunca tenga que abandonarse a sí mismo para permanecer a nuestro lado.

La diferencia importa más de lo que a veces nos permitimos admitir.

Puedes amar a una persona y, aun así, descubrir que ya no puedes respirar a su lado.
Puedes amar a tu familia y, aun así, sentir que la casa se ha llenado de cosas que nadie sabe cómo decir. Puedes preocuparte profundamente por algo y, aun así, comprender que permanecer allí te está convirtiendo en alguien que ya no reconoces.

A veces, la podredumbre no se anuncia. Se instala silenciosamente. Entra a través del resentimiento, del dolor no expresado, de la constante complacencia, de las pequeñas renuncias, de elegir siempre el silencio porque hablar con honestidad podría perturbar una paz que, quizás, hace mucho tiempo dejó de ser verdadera.

Y un día descubres que has estado preservando la relación, la familia, la imagen, la promesa, la comodidad de los demás... todo menos a ti mismo.

Permanecer nunca debería significar deshacernos poco a poco de quienes somos y luego llamar amor a nuestra desaparición.

He reflexionado sobre esto al mirar la vida de las parejas que nos precedieron y también la de tantos hombres y mujeres que todavía viven bajo expectativas que alguna vez parecieron incuestionables.

Hubo épocas en las que se les dijo a muchas mujeres que debían quedarse simplemente porque la sociedad así lo dictaba.
Quedarse por la familia.
Quedarse por los hijos.
Quedarse porque la gente hablaría.
Quedarse porque irse nunca se consideró una opción.

Pero quedarse no debería ser una obligación impuesta a nadie porque otros hayan decidido cómo debe ser su vida. Nadie debería tener que renunciar a su libertad, a su individualidad o a su posibilidad de vivir plenamente únicamente para mantener un acuerdo que beneficia la comodidad de los demás. Y esto también podemos comprenderlo dentro de nuestras propias familias.

El amor no convierte automáticamente todas las relaciones en relaciones sanas. Y los lazos de sangre no borran el resentimiento, el dolor ni las heridas. Estar emparentado con alguien no significa que debamos permitir que nuestra vida se destruya para conservar una relación.
A veces necesitamos distancia.
A veces necesitamos límites.
A veces necesitamos hablar.

Y, en determinadas circunstancias, necesitamos incluso tener el valor de alejarnos.
No necesariamente porque hayamos dejado de amar, sino porque finalmente hemos comprendido que también tenemos derecho a proteger nuestra propia vida. No estamos destinados a permanecer ajenos a nuestra propia existencia.

La vida nos transforma. Nos equivocamos. Perdemos. Amamos. Sufrimos. Aprendemos. Llevamos marcas que muchas veces no elegimos. Pero hay una diferencia entre llevar las cicatrices que la vida nos dejó y elegir permanecer en un lugar que continúa desgarrándonos.

Podemos conservar la lección sin conservar el lugar que nos la enseñó. Por eso creo que la libertad individual es tan importante. No hablo de una libertad que signifique no pertenecer a nadie. Hablo de una libertad mucho más profunda: la que nos permite seguir siendo nosotros mismos sin dejar de pertenecer, amar y compartir la vida con los demás.

Tu individualidad no debería desaparecer dentro del amor.
Tu voz no debería desaparecer dentro de una familia.
Tus sueños no deberían desaparecer dentro de las expectativas de otros.
Y tu vida no debería convertirse en el precio que pagas para que algo permanezca aparentemente unido.

En la vida siempre existe una pequeña puerta abierta: la libertad de defendernos, de escucharnos y de elegir aquello que es verdadero para nosotros.

No le debemos a nadie el abandono total de nosotros mismos.
No tenemos que quedarnos solamente porque llevamos mucho tiempo allí.
No tenemos que convertir nuestro sufrimiento en una prueba de amor. No.

Quedarse debería ser una elección que podamos hacer libremente, no una condena que tengamos que cumplir. Y quizá aquí está la verdadera pregunta que deberíamos hacernos: ¿Me estoy quedando porque quiero compartir mi vida desde el amor, o porque tengo miedo de lo que podría suceder si decido elegir mi propia vida? La respuesta puede ser incómoda. Pero algunas respuestas incómodas son precisamente las que nos despiertan.

Quédate donde puedas respirar.
Quédate donde puedas hablar sin miedo.
Quédate donde puedas ser tú mismo.
Quédate donde el amor tenga espacio para dos personas completas, no donde una tenga que desaparecer para que la otra pueda permanecer.

Y si alguna vez te encuentras desmoronándote únicamente para mantener algo unido, recuerda que también tienes derecho a detenerte, recomponerte y elegir otro camino.
Porque quedarse nunca debería significar apolillarse por dentro.

Ninguna cantidad de amor debería exigirte abandonar la vida que todavía te pertenece.
Alguien dijo que la forma más común en que las personas renuncian a su poder es creyendo que no tienen ninguno.

Quizás recuperar nuestro poder no significa luchar contra alguien. Quizás significa volver a escucharnos. Reconocer nuestros límites. Defender nuestra dignidad. Y comprender que también tenemos derecho a elegir. Porque amar no debería significar perdernos. Y permanecer no debería significar desaparecer.

Que nuestra vida sea un lugar donde podamos quedarnos sin dejar de ser nosotros mismos. Sigamos caminando. Sigamos preguntando. Sigamos mirando hacia dentro. Y, sobre todo, sigamos cuidando esa pequeña luz que llevamos dentro. Porque mientras esa luz permanezca encendida, siempre habrá un camino que podamos elegir.

— Patricio Varsariah