Hoy recojo pequeños fragmentos de asombro y los convierto en palabras. Son pensamientos nacidos del silencio, de las preguntas que el tiempo no siempre responde, pero que el corazón continúa formulando. Quizás, al compartirlos, alguien descubra que no está solo en ese anhelo tan profundamente humano de ser amado sin necesidad de esconder quién es.

No creo que esté pidiendo la eternidad. La eternidad es una palabra demasiado grande; ha asustado a muchas personas antes. Se parece a prometer, frente a un océano inmenso, que jamás nos ahogaremos.

Yo no necesito la eternidad. Creo que solo necesito hoy. Y luego mañana. Tal vez también pasado mañana.

Con el tiempo he comprendido que el amor no se construye en décadas, sino en los días sencillos. En la decisión de despertar y seguir eligiendo a la misma persona cuando el misterio ha dado paso a la confianza. Cuando los defectos se vuelven tan familiares como las grietas del techo. Cuando amar deja de parecerse a los fuegos artificiales y comienza a parecerse a regar una planta antes de salir o antes de sentarse a escribir.

Quizá por eso me duele recordar cuánto tiempo viví preguntándome si era lo suficientemente conveniente para ser amado, lo bastante interesante para ser recordado o lo suficientemente fácil para que alguien decidiera quedarse. Como si el amor fuera una competencia y hubiera que adelgazar el alma: ser menos intenso, menos sensible, menos complicado, más ligero para no incomodar a nadie.

A veces me descubro imaginando distintas versiones de quien podría haber sido, con la esperanza de que alguna de ellas finalmente mereciera ser elegida. Pero entonces surge una pregunta que cambia toda la perspectiva: si alguien permanece solo porque aprendí a esconder lo que realmente soy, ¿alguna vez me eligió de verdad?

Quisiera creer que no.

Quisiera creer que algún día alguien podrá mirar cada rincón enredado de mi corazón y decir simplemente: «Sí, este». No porque sea perfecto. No porque nunca dude, nunca suspire demasiado o nunca piense de más. Sino precisamente porque conoce esas partes frágiles y, aun así, decide quedarse.

¿No es eso, al fin y al cabo, un hogar? No un lugar donde nada se rompe, sino un espacio donde ya no hace falta fingir.

Durante mucho tiempo confundí la intensidad con el amor. Creía que las mariposas anunciaban certezas y que las grandes declaraciones garantizaban permanencia. Pero las mariposas siempre terminan buscando otro jardín, y los fuegos artificiales solo iluminan un instante antes de desaparecer entre el humo.

Quizás el amor siempre fue algo mucho más silencioso. Algo que pregunta con naturalidad: «¿Ya comiste?». Algo que recuerda cómo prefieres el café. Algo que nota que llevas demasiado peso sobre los hombros y, sin hacer ruido, te ayuda a aliviar la carga sin hacerte sentir culpable por ella.

Tal vez el amor no sea una estrella fugaz, sino la luna. No necesita deslumbrar para demostrar que existe. Simplemente vuelve, noche tras noche, fiel a su cita con el cielo. Y quizá ese sea el amor que mi corazón ha estado buscando desde hace tanto tiempo: alguien que no me elija únicamente cuando todo florece, sino también en los martes comunes, en los jueves agotadores y en los domingos lluviosos en los que no encuentro palabras hermosas para ofrecer. Alguien capaz de mirar mi versión más sencilla y, aun así, pensar que vale la pena permanecer.

Sé que muchas personas dicen que primero debemos aprender a elegirnos a nosotros mismos. Y tienen razón. Esa también ha sido parte de mi camino. Poco a poco he ido haciendo las paces conmigo, aprendiendo a tratar con más ternura a esa parte de mí que todavía se pregunta si es suficiente.

Pero también he comprendido que desear compañía no contradice el amor propio. Incluso un jardín que florece por sí mismo recibe con gratitud la lluvia cuando llega. Por eso ya no creo que sea una debilidad reconocer este anhelo. Es, simplemente, una de las expresiones más profundas de nuestra humanidad.

Porque el amor verdadero no consiste en encontrar una razón extraordinaria para quedarse. Consiste en descubrir, cada día, pequeñas razones sencillas para no marcharse. En elegirlas una y otra vez, hasta que el corazón aprende el camino de regreso sin necesidad de preguntarse dónde está su hogar.

Y quizás ahí reside la mayor tranquilidad de todas: comprender que aquello que está verdaderamente destinado para nosotros no necesita ser perseguido con ansiedad ni retenido con miedo. Llega cuando encuentra el momento oportuno y permanece porque también ha encontrado un lugar donde puede ser auténtico.

Lo que está destinado para ti siempre encontrará el camino para llegar a tu vida. Y cuando lo haga, no te pedirá que dejes de ser quién eres para merecer ser amado.

— Patricio Varsariah
Sigamos cuidando la luz que llevamos dentro.

Cada escrito o reflexión que comparto es una invitación a detener el paso en un mundo que parece empeñado en correr. Ojalá los lectores nunca pierdan ese pequeño espacio de silencio que  les regalo en cada publicación.